Убиваешь (Особам впечатлительным не советую заглядывать)
Добавлено: 12 сен 2006 18:40
Отдаю, и взамен прошу одного: будьте так воспитаны, бережно отнеситесь к тому, что я вам дарю. Все это от чистого сердца, с чистыми мыслями и чистыми чувствами. О скорее моральном, страшном убийстве - сначала личности, а потом сознания этой личности.
Заранее спасибо.
Предупреждение: Тех, чье настроение не совпадает с характером текста, заявленном в названии, я убедительно прошу не мучить ни себя, ни меня.
Ты убиваешь меня.
Один точный удар и я уже не жива.
Больно. Больнобольнобольнобольно.
Мне так больно.
Нет. Эта кровавая рана от удара твоего ножа – я не чувствую ее. Но мое сердце, ты не поверишь, я думала оно давно уже от переизбытка боли – не чувствует ничего! Нет! Оно рвется сейчас! И, кажется, я даже слышу как. Так умирают хрупкие зеркала – звонко и трогательно. Мое сердце, ты не поверишь, я думала давно уже не то наивное, хрупкое – а, оказалось, звенит, погибая.
И этот его звон – усиливает рвение, рвение же ведет меня к ней – моей смерти.
Я теперь знаю, кажется, что такое агония.
Ты убиваешь меня!
Теперь по-настоящему.
А сколько раз, сколько ночей, недель, лет – вечности (одну за одной) – я шептала это себе, мучаясь от нестерпимой, чуждой мне, острой, как скальпель, больной – любви!
Спасибо тебе, боль моя, человек мой ненаглядный.
За то, что я все-таки чувствую. Ведь я думала, что я теперь инвалид, бесчувственная, импотентка на сердце. И, да, смотри, смотри в мои глаза. Эти глаза сейчас покидает любовь к тебе, их покидает жизнь. (Да, да я жила этой любовью. Это свойственно людям. Мы только любовью и живем.) Запомни эти - мои карие – глаза. В них нет осуждения, я всегда знала, что причиной моей смерти будешь ты. В них нет и желания остаться с тобой – это пройденное, все пройденное, мне не нужна твоя взаимность! Не нужна она мне, тысяча чертей! Особенно сейчас, в минуте от долгожданного забвения.
И, нет, не смотри, не смотри в мои глаза! Мне больно! Мне так еще, в сто крат, в миллион, миллиард раз больнее! Не смотри!
Ты убиваешь меня!!
Руки у тебя в крови! И нож твой в крови! Да ты же убийца! Я убийцу люблю! Люблю! Люблюлюблюлюблюлюблю! Люблю.
Да что же я, ведь и мои руки так же и в той же крови. Мне кажется, что это малость роднит нас.
Ты убиваешь меня!
А я поднимаю руку.
Ты убиваешь меня!
А я делаю последнее в своей жизни дело. Даже не дело, а так! Так. Блажь.
Ты убиваешь меня!
А я целую тебя.
А я целую тебя первый и последний раз в своей жизни.
Ослабевающими пальцами, провожу по твоей щеке - и там остается кровь. Моя.
Ты убиваешь меня!
Знаешь, как я тебя люблю! Я так тебя люблю!
Боже мой, господи, больно-то как!
Кто же еще знает, как нежны твои улыбки.
Кто же еще знает, как красив ты, когда от души смеешься.
Какие безупречные твои руки.
Как ты умеешь впитывать людей, когда они тебе по нраву.
Кто еще знает, как прекрасно любить тебя.
Кто еще, кроме меня знает, как остры твои ножи.
Они уникальные, ты знаешь, боль от их ран прорезает душу, и, умирая, я совсем не чувствую телесной боли. Только самые острые ножи умеют резать душу…
Ты храни их…
Все твои лютые враги будут опасаться этих ножей, а лютые враги знают обычно, какое оружие самое непреодолимое.
Прости.
Я не смогу тебя больше любить.
Прости.
Я больше никогда не приду к тебе.
Прости.
Я больше никогда не скажу тебе о своей любви.
Не потому, что моей любви больше не будет.
Потому что больше не будет меня.
Ты убил меня!
Прости…
Вот такой сюрреаморазм.
Заранее спасибо.
Предупреждение: Тех, чье настроение не совпадает с характером текста, заявленном в названии, я убедительно прошу не мучить ни себя, ни меня.
Ты убиваешь меня.
Один точный удар и я уже не жива.
Больно. Больнобольнобольнобольно.
Мне так больно.
Нет. Эта кровавая рана от удара твоего ножа – я не чувствую ее. Но мое сердце, ты не поверишь, я думала оно давно уже от переизбытка боли – не чувствует ничего! Нет! Оно рвется сейчас! И, кажется, я даже слышу как. Так умирают хрупкие зеркала – звонко и трогательно. Мое сердце, ты не поверишь, я думала давно уже не то наивное, хрупкое – а, оказалось, звенит, погибая.
И этот его звон – усиливает рвение, рвение же ведет меня к ней – моей смерти.
Я теперь знаю, кажется, что такое агония.
Ты убиваешь меня!
Теперь по-настоящему.
А сколько раз, сколько ночей, недель, лет – вечности (одну за одной) – я шептала это себе, мучаясь от нестерпимой, чуждой мне, острой, как скальпель, больной – любви!
Спасибо тебе, боль моя, человек мой ненаглядный.
За то, что я все-таки чувствую. Ведь я думала, что я теперь инвалид, бесчувственная, импотентка на сердце. И, да, смотри, смотри в мои глаза. Эти глаза сейчас покидает любовь к тебе, их покидает жизнь. (Да, да я жила этой любовью. Это свойственно людям. Мы только любовью и живем.) Запомни эти - мои карие – глаза. В них нет осуждения, я всегда знала, что причиной моей смерти будешь ты. В них нет и желания остаться с тобой – это пройденное, все пройденное, мне не нужна твоя взаимность! Не нужна она мне, тысяча чертей! Особенно сейчас, в минуте от долгожданного забвения.
И, нет, не смотри, не смотри в мои глаза! Мне больно! Мне так еще, в сто крат, в миллион, миллиард раз больнее! Не смотри!
Ты убиваешь меня!!
Руки у тебя в крови! И нож твой в крови! Да ты же убийца! Я убийцу люблю! Люблю! Люблюлюблюлюблюлюблю! Люблю.
Да что же я, ведь и мои руки так же и в той же крови. Мне кажется, что это малость роднит нас.
Ты убиваешь меня!
А я поднимаю руку.
Ты убиваешь меня!
А я делаю последнее в своей жизни дело. Даже не дело, а так! Так. Блажь.
Ты убиваешь меня!
А я целую тебя.
А я целую тебя первый и последний раз в своей жизни.
Ослабевающими пальцами, провожу по твоей щеке - и там остается кровь. Моя.
Ты убиваешь меня!
Знаешь, как я тебя люблю! Я так тебя люблю!
Боже мой, господи, больно-то как!
Кто же еще знает, как нежны твои улыбки.
Кто же еще знает, как красив ты, когда от души смеешься.
Какие безупречные твои руки.
Как ты умеешь впитывать людей, когда они тебе по нраву.
Кто еще знает, как прекрасно любить тебя.
Кто еще, кроме меня знает, как остры твои ножи.
Они уникальные, ты знаешь, боль от их ран прорезает душу, и, умирая, я совсем не чувствую телесной боли. Только самые острые ножи умеют резать душу…
Ты храни их…
Все твои лютые враги будут опасаться этих ножей, а лютые враги знают обычно, какое оружие самое непреодолимое.
Прости.
Я не смогу тебя больше любить.
Прости.
Я больше никогда не приду к тебе.
Прости.
Я больше никогда не скажу тебе о своей любви.
Не потому, что моей любви больше не будет.
Потому что больше не будет меня.
Ты убил меня!
Прости…
Вот такой сюрреаморазм.